东西在剧烈地、毫无章法地跳动着，完全不受控制。
他不知道为什么，在埃莉诺转身离开的那一瞬间，他心里涌上的第一个情绪不是如释重负，而是失落。
他不知道为什么，她离开后，他脑子里反复回放的不是她说的那些“正常”“不要碰”之类的话，而是她在月光下微微泛红的耳尖。
他不知道为什么，他的身体在那个瞬间，比之前更加难受了。
晚餐吃得很沉默。
罗兰换上了干净的衣服，坐在桌边，面前是一碗热气腾腾的兔肉汤。
埃莉诺坐在他对面，低头喝汤，勺子碰到碗沿发出细微的声响，是她一贯的安静和从容。
木屋里只有炉火在噼啪作响，偶尔有湿柴爆出一声清脆的炸裂，像有人在角落里悄悄打了个响指。
一切看起来和往常没有任何不同。
罗兰用勺子搅着碗里的汤，却没什么胃口。
他觉得自己应该跟埃莉诺说点什么，随便什么都好，来打破这层薄薄的、黏黏的、让他坐立难安的沉默。
但他张了几次嘴，都没能发出声音。
他的舌头像是被什么东西黏住了，每个单词都沉甸甸地挂在嗓子眼里，怎么也送不出去。
他偷偷看了埃莉诺一眼。
她正低着头，炉火的光从侧面照在她脸上，勾勒出一道柔和的轮廓。
她的睫毛很长，垂下来的时候像两把小小的扇子，鼻梁的线条干净利落，嘴唇微微抿着，因为汤还很烫，她每喝一口都会极快地、极轻地皱一下鼻子。
罗兰的心脏忽然猛烈地撞击了一下胸腔。
然后他脑子里毫无征兆地、不受控制地、像决堤的洪水一样涌出了许多画面——
埃莉诺弯下腰捡柴火时，碎发从耳边滑落，露出一截后颈。
埃莉诺在溪边洗衣服时，赤着脚踩在光滑的鹅卵石上，脚踝细瘦而精致。
埃莉诺清晨醒来时头发还没有束起来，散散地垂在肩上，揉着眼睛从卧室走出来，嗓音带着晨起的沙哑，说“早，罗兰”。
埃莉诺笑起来的时候，眼睛里会有一种很淡很淡的光，像深秋林间最后一缕阳光穿过薄雾，温暖而不灼人。
这些画面他以前都见过，每一帧都曾真实地发生在他的生活里，他从来不觉得有什么特别。
可是此刻，这些画面被重新上色、重新打光、重新赋予了某种他无法命名的含义，像一幅看了十多年的画忽然被人擦去了表面的灰尘，露出了底下鲜艳得近乎刺目的底色。
罗兰的脸开始发烫。
他能感觉到自己的体温在以一种不正常的速率攀升，像有人在他身体里点了一把火，火苗顺着血管四处乱窜，所到之处都是一片滚烫。
他低下头，把脸埋在汤碗的热气里，试图用那层白雾来遮掩自己此刻的狼狈。
但越是不想去想，那些画面就越是清晰。
他甚至开始想象一些从未发生过的事情——埃莉诺的手碰到他的手背，埃莉诺靠在他肩膀上睡着了，埃莉诺在月光下走向溪水边的那条路，脚步轻盈得像一只鹿，然后——
罗兰猛地咬了一下自己的舌头。
疼痛像一盆冷水泼下来，那些画面迅速褪色、碎裂、消散，像晨雾被太阳收走，只剩下一片空荡荡的、让他感到羞耻的空白。
他不知道自己为什么会想到这些，更不知道这些念头是从哪里来的。
他只知道这些东西是不对的，是不应该说出口的，甚至不应该存在于任何一个人的脑子里，尤其是他的脑子里。
埃莉诺把他养大，教会他一切。她是他的全部世界。
他不能这样想她。
他不能。
“你怎么了？”埃莉诺的声音忽然从对面传来，带着一丝疑惑，“脸这么红，是不是发烧了？”
罗兰猛地抬起头，动作大得差点把汤碗掀翻。
他看见埃莉诺正看着他，眉头微蹙，目光里带着那种他熟悉的、属于监护者的关切。
但在她看来的那一刻，罗兰脑子里刚刚被压下去的那些画面又像被捅了的马蜂窝一样嗡地炸开了。
“没、没有。”他端起汤碗，一口气喝了大半碗，烫得眼泪都快出来了，但他顾不上，“就是热。今天太热了。”
埃莉诺看了他两秒钟，目光在他的脸上停留了片刻，似乎在判断他说的是不是真话。
然后她移开了视线，轻轻地“嗯”了一声，继续喝自己的汤。
罗兰低下头，在心里对自己说了一百遍：不要想了。不要想了。不要想了。
他成功地让自己不再去想。
但没有成功让自己的身体回到溪水边之前的那种平静。
那天晚上他躺在自己的床上，翻来覆去地睡不着，脑子里空空的，却嗡嗡地响。
窗外的月光照进来，在地板上画出一个银白色的长方形，夜风吹过，窗棂的影子微微晃动。
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