他追着一头母鹿跑了很远。
那头鹿跑得很快，姿态优美得像一道流动的棕色光，穿过灌木丛，越过倒伏的枯木，穿过一片又一片他从未到过的树林。
罗兰追着追着忽然意识到，周围的树种变了，从常见的橡树和山毛榉变成了他不认识的阔叶乔木，林下的植物也不再是那些他熟悉的药草和毒草。
空气里的味道变了，不再是潮湿的苔藓和腐烂的落叶，而是一种干燥的、带着烟火气的陌生气息。
他在一棵大树的根部停下来，蹲下身，把耳朵贴在地面上。
他听到了声音。
不是风声，不是水声，不是鸟叫或者兽鸣。
那是一种复合的、嘈杂的、充满生命力的声音——有金属的碰撞声，有牲畜的叫声，有人的说话声和笑声，还有一种他从没听过的、沉闷而有节奏的敲击声。
罗兰的心猛地跳了一下。
他站起来，拨开最后一片灌木丛。
世界在他眼前骤然开阔。
山脚下是一片广袤的平原，平原上铺展着一个村庄。
不，不止是村庄——那是一座小型的城镇，有规整的街道、石头砌成的房屋、一座带钟楼的教堂，还有一大片冒着炊烟的市场。
镇子外面是大片大片的农田，金黄色的麦子正在收割，麦茬地里散落着许多弯着腰的人影。
一条宽阔的道路从镇门口延伸出来，像一条灰白色的舌头，一直舔到他脚下的山麓。
罗兰站在灌木丛后面，一动不动。
风吹过来，带来了更多的声音和气味。
他闻到了烤面包的香味，闻到了马粪和干草的味道，闻到了铁匠铺里烧红的铁散发出的焦臭。
所有这些气味混合在一起，构成了一个他从未体验过的、完整的世界。
他的眼眶忽然有些发酸。
不是因为悲伤，而是因为一种他无法命名的强烈情感。
就像你在黑暗的房间里摸索了十四年，忽然有人猛地拉开了所有的窗帘，阳光灌进来，你被晃得睁不开眼，但你知道那就是你一直在找的东西。
罗兰在灌木丛后面站了很久，直到太阳偏西，直到那个城镇的钟楼敲响了晚祷的钟声，悠长的铜音越过整个平原，一直传到他耳边。
他伸出手，摸了摸自己的脸，发现是湿的。
他转身回到了森林里。
那天晚上他回到木屋的时候，埃莉诺正坐在炉火边补一件旧袍子。
她抬起眼睛看了他一眼，目光平静，只说了句：“鹿呢？”
“跑了。”罗兰说。
他把打到的两只野兔放在桌上，进厨房去洗手。
经过埃莉诺身边的时候，他闻到了她身上那股永远不变的草药味——苦艾、迷迭香和一点点接骨木花的甜。
这股味道熟悉得像呼吸本身，但此刻，它忽然让他感到一种从未有过的、近乎疼痛的眷恋。
他停下来。
“埃莉诺，”他说，声音很轻，“我今天走了很远。”
埃莉诺的手指顿了一下，缝衣针停在半空中。
她没抬头，只是“嗯”了一声。
罗兰等了片刻，见她没有追问的意思，就继续往厨房走了。
他的背影消失在门帘后面，脚步声踏在木地板上，发出沉闷的、有节奏的声响。
埃莉诺低下头，继续缝补那件旧袍子。
针脚细密而均匀，一根一根地嵌进粗糙的麻布里，像是要把什么东西密密地缝起来。
炉火映在她的脸上，她的表情依然平静。
但握针的那只手，指节微微泛白。
日子在平静中又翻过了几个季节。
罗兰学会了在白天和黑夜之间活成两种样子。
白天他依旧是那个跟在埃莉诺身后采药、劈柴、煮汤的少年，安静、温驯、不多问一句话。
可每隔几天，他会趁着打猎的名义，穿过那片他第一次发现城镇的灌木丛，沿着那条灰白色的道路，走进那个他原本不该知道的世界。
他交到了两个朋友。
一个是铁匠家的儿子，叫托马斯，比他大两岁，肩膀宽阔，笑起来声音能把屋顶上的麻雀震飞。
托马斯教会了他如何分辨马蹄铁的好坏，如何从铁水的颜色判断温度，还在一个醉醺醺的丰收节夜晚，把自己的麦酒分给他喝。
另一个是教堂执事的女儿，叫伊莎贝尔，比他小一岁，有一头像麦浪一样金黄的卷发和一双绿眼睛。
她在镇上的集市帮母亲卖面包，罗兰第一次买面包的时候，她多给了他一个，说“你看起来太瘦了”，然后笑了起来。
那个笑容干净明亮，没有任何多余的意思，却让罗兰的耳朵红了一整天。
他们都不知道他住在森林里。
罗兰告诉他们，自己是山那边猎户的儿子，跟着父亲学打猎，偶尔路过这里。
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